EL DÍA DE LOS LACASITOS

¿Te gustan los lacasitos? Pues no dejes de acudir el próximo viernes durante el recreo a la biblioteca. Es el cumpleaños del profe y promete llevar MUUUUUCHOOOOOS LACASITOOOOOS.
¡Os espero a todos!
Y por si acaso no me cantáis nada, me lo canto yo solo:

POR FIN LA H DEJÓ DE SER MUDA

Ya os dije que la Biblioteca del Peral espera convertirse algún día también en la Discoteca del Peral. Pero mientras llega ese momento habrá que seguir recurriendo a YouTube.
La canción se debe a la insistencia de varias alumnas de Bachillerato que ante mi desconcierto insistieron en que La H suena, y vaya si suena...
P. D.: los "puristas" no pongáis malas caras. ¿Qué pensarían cuando oyeran cantar sus contemporáneos  los primeros poemas de Garcilaso, Lope, Góngora o Quevedo?

PON UN HAIKU EN TU CARPETA

Hoy, 21 de marzo, es el Día Mundial de la Poesía (si no te habías enterado lee la anterior entrada del blog: 21 de marzo: Día Mundial de la Poesía).
Entre las muchas sugerencias que puedes encontrar para celebrar esta fecha quiero destacar la que se propone en el blog de Leer.es: llenemos la Red de haikus. ¿Y por qué de haikus? Porque los haikus conforman el género poético japonés más universal y de esta forma podemos mostrar nuestros sentimientos hacia el pueblo de Japón en estos díficiles momentos que les ha tocado vivir. La propuesta no se limita a recoger los versos tradicionales salidos de la pluma de autores japoneses. También quiere dar cabida a poemas de autores que cultivaron el género en castellano y a los haikus que cualquiera de nosotros se anime a escribir.
¿Qué es un haiku? El haiku (俳句), derivado del haikai, consiste en un poema breve de tres versos de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente, de temática relacionada con la naturaleza. Probablemente, esta definición tomada de Wikipedia te sepa a poco. Pero no es este momento de teorizar, sino de mostrar algunos de estos breve poemillas, que puedes conocer más a fondo en el estupendo trabajo de Felipe Zayas al que puedes acceder desde el siguiente enlace: Taller de haikus.

Imagen tomada de El gusano infame

Esta primavera en mi cabaña
absolutamente nada
absolutamente todo.
                                          El mundo se cae
                                          olvidamos ponerle
                                          los alfileres.
                                                                  

Ninguna ciudad
tiene taxis que sepan
llevarme a casa.

                                                Limpiando las tablillas funerarias
                                               la vieja se detiene
                                               a leer los nombres.

La primavera ha venido
¡aleluyas blancas
de los zarzales floridos!

                                              No tiene nada
                                              mi choza en primavera.
                                              Lo tiene todo.

¿Te han gustado? ¿Y por qué no llenamos nuestras carpetas de haikus? Te dejo unos enlaces donde encotrarás más modelos donde inspirarte:

El rincón del haiku

Selección de haikus de la página Poéticas

Portal Haikus

21 DE MARZO: DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA. ¿QUÉ ES POESÍA?

Mañana, lunes 21 de marzo, se celebra el Día Mundial de la Poesía. Y, naturalmente, mi obligación como bibliotecario y profesor de literatura es animarte a leer poesía: ¡ÁNÍMATE, LEE POESÍA!

Una vez cumplida mi obligación me queda el enojoso deber de intentar explicar QUÉ ES POESÍA, porque está muy bien eso de decirte que leas poesía, pero primero te tendré que decir qué es poesía.
Las respuestas han sido muy variadas a lo largo de la historia. Algunos han relacionado la poesía con su interlocutor ("Poesía eres tú"), otros la han relacionado con goles y otros sucesos similares ("Poesía en movimiento"), otros han querido expresar sus sentimientos con ella y otros directamente han optado por cargársela: en resumen, que por esta vía no parece que vayamos a aclarar demasiado las cosas.

Imagen tomada de la página http://peroqueperformativassomos.wordpress.com/

Imagen tomada de http://lalibelulaliteraria.wordpress.com/

Imagen tomada de http://neodespierta.blogspot.com/

 Otro camino podría ser intentar fijarnos en los temas que trata. En este caso el tema se complica aún más, ya que la poesía igual puede referirse a unos ojos, que a un olmo seco o a un ¡cubo de la basura!

               Ojos claros, serenos,
               si de un dulce mirar sois alabados,
               ¿por qué, si me miráis, miráis airados?
               Si cuanto más piadosos
               más bellos parecéis a aquel que os mira,
               no me miréis con ira
               porque no parezcáis menos hermosos.
              ¡Ay, tormentos rabiosos!
              Ojos claros, serenos,
              ya que así me miráis, miradme al menos.
                                                 (Gutierre de Cetina)

                                                                A UN OLMO SECO
                                                   Al olmo viejo, hendido por el rayo
                                                   y en su mitad podrido,
                                                   con las lluvias de abril y el sol de mayo
                                                   algunas hojas verdes le han salido.
                                                   ¡El olmo centenario en la colina
                                                   que lame el Duero! Un musgo amarillento
                                                    le mancha la corteza blanquecina
                                                    al tronco carcomido y polvoriento.
                                                    No será, cual los álamos cantores
                                                    que guardan el camino y la ribera,
                                                     habitado de pardos ruiseñores.
                                                     Ejército de hormigas en hilera
                                                     va trepando por él, y en sus entrañas
                                                     urden sus telas grises las arañas.
                                                     Antes que te derribe, olmo del Duero,
                                                     con su hacha el leñador, y el carpintero
                                                     te convierta en melena de campana,
                                                     lanza de carro o yugo de carreta;
                                                     antes que rojo en el hogar, mañana,
                                                     ardas en alguna mísera caseta,
                                                     al borde de un camino;
                                                     antes que te descuaje un torbellino
                                                     y tronche el soplo de las sierras blancas;
                                                     antes que el río hasta la mar te empuje
                                                     por valles y barrancas,
                                                     olmo, quiero anotar en mi cartera
                                                     la gracia de tu rama verdecida.
                                                     Mi corazón espera
                                                     también, hacia la luz y hacia la vida,
                                                     otro milagro de la primavera.
                                                                                   (Antonio Machado)

  CÁNTICO DOLOROSO AL CUBO DE LA BASURA
              Tu curva humilde, forma silenciosa,
              le pone un triste anillo a la basura.
              En ti se hizo redonda la ternura,
              se hizo redonda, suave y dolorosa.
              Cada cosa que encierras, cada cosa
              tuvo esplendor, acaso hasta hermosura.
              Aquí de una naranja se aventura
              su delicada cinta leve y rosa.
              Aquí de una manzana verde y fría
             un resto llora zumo delicado
             entre un polvo que nubla su agonía.
             ¡Oh!, viejo cubo sucio y resignado,
            desde tu corazón la pena envía
            el llanto de lo humilde y lo olvidado.
                                        (Rafael Morales)

Tras todos estos intentos fallidos, se me ocurre como única posible definición de poesía aquella que haga hincapié en la utilización del lenguaje verbal para transmitir la belleza (aunque sea la "belleza" de un cubo de basura). Pero aquí tampoco he tenido suerte porque hasta en el lenguaje de signos empleado por los sordos es posible hacer poesía:

Poemario colectivo "Poesía eres tú"

En fin, que no he sabido explicarte qué es la poesía, pero burla, burlando, te has leído un montoncito de poemas: ¿a que no te lo esperabas?

PERDÓN, PERDÓN, PERDÓN... (CON UNAS CUANTAS LOCUCIONES LATINAS)

Perdón, perdón, perdón... 

"¿Por qué pide este hombre perdón?", te estarás preguntando. "Algo habrá hecho", pensará más de uno. Y no andará descaminado, porque como dice la conocida frase latina, Excusatio non petita, accusatio manifesta. O, lo que es lo mismo, el que se excusa sin motivo aparente se está autoimplicando.

Viene todo esto a colación porque revisando el correo de la biblioteca he encontrado, un mes después, una nueva declaración de amor. Espero que colgándola en el blog consiga el definitivo perdón de su autora:

Para Andrei D.

Sabes que te quiero,

sabes que te amo

pero nunca dejes

que te haga daño.

Si alguna vez nos enfadamos

y nos peleamos

los dos sabemos

que nos amamos.

TKM♥

Y por si acaso no he purgado convenientemente mi culpa, y ya que he mostrado mi conocimiento del latín, voy a cerrar la entrada con más locuciones o expresiones latinas, aún en uso en español y que a buen seguro conocéis, ¿o no ?

Cave Canem (cuidado con el perro) Imagen tomada de Tessellae

Ad calendas (o kalendas) græcas: se dice cuando se tiene el convencimiento de que una circunstancia o un suceso no se producirá nunca o que, en cualquier caso, tardará muchísimo en producirse (en Grecia no había calendas).

Conditio sine qua non: ‘condición sin la cual no’. Expresa que una condición determinada es absolutamente necesaria para que algo se produzca.

Dura lex, sed lex: la ley es dura, pero es la ley.

Mutatis mutandis: cambiando lo que haya que cambiar. Se usa para expresar que algo (un texto, un procedimiento,...) puede fácilmente cumplir otra función sin más que someterlo a cambios evidentes.

Si vis pacem, para bellum: si quieres la paz, preparárate para la guerra.

Sic transit gloria mundi: así pasa la gloria del mundo.

Sit Tibi Terra Levis (que la tierra te sea leve). Imagen tomada de la página La Sevilla que no vemos

Puedes encontrar estas y muchas más locuciones en la Wikipedia, en el anexo dedicado a las locuciones latinas.

8 DE MARZO: DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

El Día Internacional de la Mujer (8 de marzo) es una fecha que celebran los grupos femeninos en todo el mundo. ¿Quieres saber más sobre su historia? Pincha en el enlace y accederás a la página que Naciones Unidas dedica a la Historia del Día Internacional de la Mujer.

LEE A LAS MUJERES

Pincha en los enlaces y accede a las páginas dedicadas a la obra y la figura de las diferentes autoras.

Gloria Fuertes

Alfonsina Storni

Gabriela Mistral

María Zambrano

Y si quieres leer más continúa buscando en la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes:

Literatura escrita por mujeres en la Cervantes

ME GUSTA EL FÚTBOL...

Perdón por la publicidad, pero no he podido resistirme  :-)

 Contrariamente a lo que la gente suele creer el fútbol y la literatura no son incompatibles. Y como muestra incluyo tres poemas: el primero de Rafael Alberti, dedicado al portero húngaro Franz Platko; el segundo de Miguel Hernández, con Lolo, portero del Orihuela, como inspiración; y el tercero de Mario Benedetti con Maradona como protagonista:

Oda a Platko
(Rafael Alberti) 
             Al gran oso rubio de Hungría

Ni el mar,
Que frente a ti saltaba sin poder defenderte.
Ni la lluvia, ni el viento, que era el que más rugía.
Ni el mar, ni el viento, Platko,
Rubio Platko de sangre,
Guardameta en polvo,
Pararrayos.
No, nadie, nadie, nadie,
Camisetas azules y blancas, sobre el aire.
camisetas reales,
contrarias, contra ti, volando y arrastrándote.
Platko, Platko lejano,
Rubio Platko tronchado,
Tigre ardiente en la hierba de otro país,
¡ Tú, llave, Platko, tú llave rota,
llave áurea caída ante el pórtico áureo!
No, nadie, nadie, nadie,
Nadie se olvida, Platko
Volvió su espalda el cielo.
Camisetas azules y granas flamearon,
apagadas, sin viento
El mar, vueltos los ojos,
se tumbó y nada dijo.
Sangrando en los ojales,
sangrando por ti, Platko,
por tu sangre de Hungría,
sin tu sangre, tu impulso, tu parada, tu salto
temieron las insignias.
No, nadie, Platko, nadie,
nadie se olvida.
Fue la vuelta del mar
Fueron diez rápidas banderas
incendiadas sin freno.
Fue la vuelta del viento.
La vuelta al corazón de la esperanza
Fue tu vuelta.
Azul heroico y grana
mando el aire en las venas
Alas, alas celestes y blancas,
rotas alas, combatidas, sin
plumas, encalaron la hierba.
Y el aire tuvo piernas,
tronco, brazos, cabeza.
!Y todo por ti Platko,
rubio Platko de Hungría!
Y en tu honor, por tu vuelta,
porque volviste el pulso perdido a la pelea,
en el arco contrario al viento abrió una brecha.
Nadie, nadie, se olvida.
El cielo, el mar, la lluvia lo recuerdan.
Las insignias.
Las doradas insignias, flores de los ojales,
cerradas, por ti abiertas.
No nadie, nadie, nadie,
nadie se olvida, Platko.
Ni el final: tu salida,
oso rubio de sangre,
desmayada bandera en hombros por el campo.
!Oh Platko, Platko, Platko
tú tan lejos de Hungría!
¿Que mar hubiera sido capaz de no llorarte?
Nadie, nadie se olvida,
no nadie, nadie, nadie.


Elegía al guardameta
(Miguel Hernández)
                 A Lolo, sampedro joven en la portería del cielo de Orihuela.


Tu grillo, por tus labios promotores,
de plata compostura,
árbitro, domador de jugadores,
director de bravura,
¿no silbará la muerte por ventura?
En el alpiste verde de sosiego,
de tiza galonado,
para siempre quedó fuera del juego
sampedro, el apostado
en su puerta de cáñamo añudado.
Goles para enredar en sí, derrotas,
¿no la mundial moscarda?
que zumba por la punta de las botas,
ante su red aguarda
la portería aún, araña parda.
Entre las trabas que tendió la meta
de una esquina a otra esquina
por su sexo el balón, a su bragueta
asomado, se arruina,
su redondez airosamente orina.
Delación de las faltas, mensajeras
de colores, plurales,
amparador del aire en vivos cueros,
en tu campo, imparciales
agitaron de córner las señales.
Ante tu puerta se formó un tumulto
de breves pantalones
donde bailan los príapos su bulto
sin otros eslabones
que los de sus esclavas relaciones.
Combinada la brisa en su envoltura
bien, y mejor chutada,
la esfera terrenal de su figura
¡cómo! fue interceptada
por lo pez y fugaz de tu estirada.
Te sorprendió el fotógrafo el momento
más bello de tu historia
deportiva, tumbándote en el viento
para evitar victoria,
y un ventalle de palmas te aireó gloria.
Y te quedaste en la fotografía,
a un metro del alpiste,
con tu vida mejor en vilo, en vía
ya de tu muerte triste,
sin coger el balón que ya cogiste.
Fue un plongeón mortal. Con ¡cuánto! tino
y efecto, tu cabeza
dio al poste. Como un sexo femenino,
abrió la ligereza
del golpe una granada de tristeza.
Aplaudieron tu fin por tu jugada.
Tu gorra, sin visera,
de tu manida testa fue lanzada,
como oreja tercera,
al área que a tus pasos fue frontera.
Te arrancaron, cogido por la punta,
el cabello del guante,
si inofensiva garra, ya difunta,
zarpa que a lo elegante
corroboraba tu actitud rampante.
¡Ay fiera!, en tu jaulón medio de lino,
se eliminó tu vida.
Nunca más, eficaz como un camino,
harás una salida
interrumpiendo el baile apolonida.
Inflamado en amor por los balones,
sin mano que lo imante,
no implicarás su viento a tus riñones,
como un seno ambulante
escapado a los senos de tu amante.
Ya no pones obstáculos de mano
al ímpetu, a la bota
en los que el gol avanza. Pide en vano,
tu equipo en la derrota,
tus bien brincados saques de pelota.
A los penaltys que tan bien parabas
acechando tu acierto,
nadie más que la red le pone trabas,
porque nadie ha cubierto
el sitio, vivo, que has dejado, muerto.
El marcador, al número al contrario,
le acumula en la frente
su sangre negra. Y ve el extraordinario,
el sampedro suplente,
vacío que dejó tu estilo ausente.


Hoy tu tiempo es real
(Mario Benedetti)

Hoy tu tiempo es real, nadie lo inventa
Y aunque otros olviden tus festejos
Las noches sin amos quedaron lejos
Y lejos el pesar que desalienta.
Tu edad de otras edades se alimenta
No importa lo que digan los espejos
Tus ojos todavía no están viejos
Y miran, sin mirar, más de la cuenta
Tu esperanza ya sabe su tamaño
Y por eso no habrá quien la destruya
Ya no te sentirás solo ni extraño.
Vida tuya tendrás y muerte tuya
Ha pasado otro año, y otro año
Les has ganado a tus sombras, aleluya.

Y por último un regalo: el libro Morir de fútbol, donde se recoge una selección de cuentos de Enrique Vila-Matas, Horacio Quiroga y Eduardo Galeano con el fútbol como protagonista.

Pincha aquí para descargarlo en formato PDF

Los poemas están tomados de la página
 http://www.poemas-del-alma.com/blog/especiales/poemas-al-futbol

HOY LAS CIENCIAS ADELANTAN QUE ES UNA BARBARIDAD

Ya lo decía Don Hilarión en una de las escenas más famosas de la zarzuela La verbena de la Paloma: "Hoy las ciencias adelantan que es una barbaridad". Y como muestra el invento recogido en este video, el "BOOK", versátil, ecológico, polivalente, fácil de usar, reciclable y, como debe ser en estos tiempos de crisis, barato.

DALE TU MANO Y VERÁS QUE NO HAY AMIGO MEJOR QUE... UN LIBRO

Ya estamos en Carnaval, época de disfraces, comparsas y, como no, de chirigotas. Aquí tenéis la actuación de la chirigota Ricas y maduras,  interpretando el pasodoble "A ti chaval".
Y es que el libro "...tiene tanto que ofrecer que por la noche la gente hasta se acuesta con él..."